Susane II

Foi sem graça que me consegui pôr de pé, a minha mãe morreria de vergonha de assistir, girando na areia, defendendo braços do espartilho, abrindo as pernas de par em par, arranhando o chão e deixando escapar uma flatulência. Ah dane-se. Tem mais vergonhas a minha mãe, mais vergonhas com que se preocupar, e todas minhas, temo. Susane Wells, vinte e dois anos, Kengsinton Road. Susane Wells, vinte e dois anos, Kengsinton Road. Filha de Paul Wilson Wells e de Margaret Woolf. Irmã de John e Emily. Batizada, crismada, devota, gritei. E o espartilho quebrado rasgava-me a pele, e o suor metia-se fininho para me queimar o sangue. Ao meu lado os sapatos que tentara salvar. Sabe-se lá porquê. Uma caixa de charutos ensopada, uma colher de prata, e um chapéu negro, de feltro. O chapéu serviria, mesmo negro, algo poderia contra o sol.

Gritei de novo, nome, proveniência e fé. Se soubesse que estava sozinha tirava o vestido. Mas se estivesse, se estivesse ali sozinha, como ia tirar o vestido? Estiquei os braços, por cima por baixo. Não conseguia mais que tatear a pele coberta de areia. Excelente, estava pronta para ser um sonho frito. Enchi o peito de ar, mulher balão rompe botões, imaginei os títulos. Nem um botão. Oh Deus, era preciso tudo isto?! Pelos vistos era, e tudo porque não queria um marido velho, chato e com mau hálito. Continuei a gritar: Sou a Susane…, olhava o branco da praia, talvez algum objeto cortante…foi aí que vi. Ossos e ossos e algo que parecia um volante, e era de ossos, e era uma bacia, oh meu Deus, era uma bacia! De alguém, um homem, com nome, e morada, e pais, e paróquia e talvez desobediências tantas.