Borderline

Você é borderline!

Santinho!

Não, você é borderline.

Ah. Que é isso?

Que perdeu alguém precioso na sua infância.

Ah. Você não?

Eu não sou borderline.

Quem disse?

 

Foi para casa. A pessoa dizia que era borderline, que tinha lido e googleado e até estudado com o filho. O filho tinha estudado ainda mais, porque era médico psiquiatra. Via muitos borderlines. A pessoa estudara com o filho. Para o acompanhar. Café, torrada e ouvido para recitares de dsm. E tinha google. Reconhecia facilmente um borderline.

Pensou naquilo. Passava na passadeira. Cruzava só no verde. Não usava via verde porque lhe dava nervos o passa-a-cem, passa-a-sessenta. Ia pouco à praia porque a areia perto da água lhe machucava os pés. Tinha razão a pessoa. Ele era borderline porque não cruzava linhas de animo leve.

Voltou.

Tem razão. Sou borderline.

Pois tenho, sei que tenho. Você é louco.

Devo ser.

Pois, é.

 

Voltou para casa. Pensou naquilo. Não se sentia louco. Mas também não se sentira borderline. Tinha o termómetro avariado. O que podia fazer com a sua borderlinice?

Olhou pela janela. Uma velhinha empurrava um carrinho de compra, perdera a roda e agora olhava o carro e não sabia como ia dali até ao mercado ou até sua casa. Uma roda, as vezes, é muita coisa.

Desceu.

Precisa de ajuda?

Preciso filhinho.

Devo só avisar, que sou borderline.

Não falo inglês querido.

Então não há problema.

Levantou o carro, que estava vazio. A loja das bicicletas, era já ali, eles saberiam que fazer.

A velhota que não falava inglês, e o homem borderline entraram na bicicletaria.

Sou borderline, esta senhora não fala inglês. Pode ajudar-nos com esta roda?

Eu sou bi-polar, posso.

O que é ser bipolar? Ele perguntou.

Se calhar tem duas mamas, disse a velhota.