Folhetim da Raquel

, o caramba, o pô, pôxa, carambelis, caraças, caracinhas, cumcatano, porra, bolas, pppppppfffpppp….

o Joca diz:

Pombas!

É isso, direi:

Pombas!

e esse será um momento Adília,

POMBAS, esse será um momento Adília.

O sal. Pouco. Torrado apenas, o caju, o amendoim. Torrada apenas, a amêndoa, a avelã. Comprei à pazada, ao peso. Rebolaram amenos para dentro do saco castanho. Em casa mudei-os, todos para o frasco, um tubo cinzento baço, comprando a 13 euros, 3 iam para a unicef. Na ponta uma espécie de taça-tampa. Servi.

Amendoacajuavelaamendoim,amendoimavelacajuamendoa.

Uma amêndoa viva.

As asas largas, riscos em madeira, as antenas quietas, saltou sobre a avelã descascada, queria subir a taça.

Uma amêndoa viva.

Gregor? – eu perguntei

E a amêndoa nada, a subir a subir a subir.

Gregor?- perguntei de novo.

E nada.

Não seria.

Esmaguei a amêndoa à contraluz, entre a porcelana e o cartão. Quase sangue sobre o sal.

Traça.

Não comi mais.

Numa análise, tropeçamos sempre com o que não sabemos, não podemos saber, não há ninguém que saiba.

Não é preciso que seja uma análise, da psicanálise, basta que seja um debruçar-nos sobre um texto, uma obra, um poema.

Como escritor, como escritora, seria perfeito conseguir fazer isso de propósito, colocar o outro, o pequeno outro, qualquer um, no lugar desse confronto.

Querido Lacan, és o melhor escritor do mundo.

Raios partam.

Vem, vamos para aqui, a fingir que eu gosto de chocolate.

É logo ali, depois do cemitério. Desces, sabes, depois do cemitério, há uma que sobe, uma que vai em frente, uma que desce. Tu desces, desces, desces de novo, ja vais a tempo de subir. Depois sobes, sobes, sobes. Quando ficares com falta de ar e sem passeio, atravessa a rua, estás quase lá.

A porta está aberta, e por isso podes entrar e descer, descer, descer, descer, descer e é depois à esquerda mas isso vês logo, porque não há mais para onde ir.

A sala cheia.

Um homem já fala, fala, fala. A mulher a teu lado comenta tudo o que o homem diz.

o homem não é Deus, mas estamos aqui para o ouvir. ele sabe. fala, fala, fala.

E a mulher ao teu lado comenta. concorda com o corpo todo, e sacode-se como um pavão com frio. tosse sem pôr a mão na boca.

odeias pessoas, no fundo, odeias.

Cale-se senhora, e tape a boca quando tosse.

mas desceste tanto tanto tanto tanto tanto, que ficas calado, e o homem fala, fala, fala, fala, e esqueces a mulher que tosse e que conta em gritos sussurrados que vai para o alasca,

quero lá saber.

e depois o homem diz que leu, num sítio cujo nome não sabes escrever, que um anjo forjado a fogo, dura o tempo de uma canção. e isso é bonito. porque há tanta gente que nunca fez mais que cantar uma canção. e gente que nunca nem cantou uma canção, e afinal quanto dura uma canção, e quanto duramos sem que ninguém nos oiça, ninguém nos leia, ninguém nos pense, e depois lembras-te que agora somos todos, o tempo de uma canção e que talvez cantemos para senhoras reformadas, que comentam tudo e tossem sem pôr a mão na boca, e ainda assim, ainda assim, aqui, depois de descer, descer, descer, descer…

e o homem continua a falar, a falar, a falar, e a senhora a tossir, a tossir…

O E e o A estão transparentes.

o A teve cócegas na barriga, desmontou-se como um bolo desses que se chamavam pirâmide e tinham uma cereja no topo, uma franja de chantilly e eu nunca podia comer porque eram feitos com restos de outros bolos e deus nos livre da salmonela.

o E parece o senhor Doc, do regressar ao futuro. Ou uma sapatilha com rodas. Ou o sinal torto de um trovão. Esfarelou-se em movimento. o E.

o A. esfarelou-se quieto.

o E e o A estão transparentes.

os números, esses danados, estão como novos.

	mês	livro e autor
	1/1/18	O tumulto das ondas- Mishima
	1/1/18	Canções mexicanas- Gonçalo M. Tavares
lindo	1/1/18	A primeira pessoa- Ali Smith
	1/1/18	Homens imprudentemente poéticos- Walter Hugo Mãe
	1/2/18	Amor e outras histórias- André Santanna
Maravilhoso	1/2/18	Autobiografia do vermelho- Anne Carson excelente
Perfeito	2/1/18	Um cavalo entra num bar- David Grossman
	1/2/18	Distancia de resgate- Samanta Schwebelin
	1/2/18	Confissões de um assassino- Joseph Roth
	1/2/18	La nostalgia feliz- Amelie Nothomb
Clube de leitores Gonçalo	1/2/18	O mandarim- Eça de Queiroz
	1/2/18	Requiem- Antonio Tabucchi
	1/3/18	Mrs Dalloway- Virginia Woolf (2x)
mt bom!	3/1/18	O primeiro homem mau- Miranda July
	1/3/18	Aldeia Nova- Manuel da Fonseca
	1/3/18	O fogo e as cinzas- Manuel da Fonseca
	1/3/18	O sonho dos heróis- Bioy Casares
	1/4/18	Miniaturas- Andrea del Fuego
	1/4/18	O pendura- Jules Renard
	1/4/18	Um acontecimento na ponte de Owl Creek- Ambrose Pierce
clube leitura Gonçalo	1/4/18	Manifestos- Almada Negreiros
	1/4/18	Flush- Virginia Woolf
	1/4/18	O primeiro amor- Ali Smith
	1/5/18	Diário sentimental do adultério- Filipa Melo
	1/5/18	Diário da queda- Michel Laub
clube Gonçalo	1/5/18	Loucura- Mário de Sá-Carneiro
	1/5/18	Na memória dos rouxinóis- Filipa Martins
	1/5/18	A festa da insignificância- Milan Kundera
	1/5/18	Pureza- Jonathan Franzen
	1/5/18	O pequeno abismo- Raymond Chandler
Escrevedeira- entrevista	1/5/18	Opisanie Swiata- Verónica Stigger
clube Gonçalo	1/6/18	Coração, cabeça e estômago- Camilo Castelo Branco
	1/6/18	Vento sul- Vilma Areas
Lindo, lindo	1/7/18	Animais domésticos- Luana Schnaiderman
	1/7/18	O homem comum- Philip Roth
	1/7/18	Eles não moram mais aqui- Ronaldo Cagiano
beleza pura	1/7/18	Bruno Schulz conduz um cavalo- Leda Cartum
	1/7/18	O coro dos defuntos- António Tavares
	1/7/18	O luto de Elias Grou- João Tordo
mt bom	1/9/18	Um bailarino na batalha- Hélia Correia
clássico	1/9/18	O primo Basílio- Eça de Queiroz
Lindo lindo	1/9/18	Sonhos de Einstein- Alan Lightman
	1/9/18	O Delfim- José Cardoso Pires
	1/10/18	O caso Sparsholt- Alan Hollinghurst (não terminei)
Fora do comum	1/10/18	O mestre-Ana Hatherley
entrevista escrevedeira-mt bom	1/11/18	Antonio- Beatriz Bracher
	1/11/18	O testamento do Sr. Napumoceno da Silva Araújo- Germano de Almeida
clube Gonçalo	1/11/18	Poesia- Sophia de Mello Breyner Andersen
perfeito	1/11/18	O rei faz vénia e mata- Herta Müller  excelente
	1/11/18	Era uma vez uma mulher que tentou matar o bebê da vizinha- Liudmila Petruchévskaia
o livro perfeito…maravilhoso	1/12/18	O amor dos homens avulsos- Victor Heringer- MARAVILHOSO
	12/1/18	O falecido Mattia Pascal- Luigi Pirandello
	12/1/18	A vegetariana- Han Kang

Queridos que sempre pedem recomendações, não deixem de ler :

Um cavalo entra num bar- Grossman

O amor dos homens avulsos- Heringer

Autobiografia do vermelho- Carson

O rei faz vénia e mata- Müller

Os sonhos de Einstein- Lightman

Os animais domésticos- Chnaiderman

Se em 2019 lerem estes 6 livros, já será um ano diferente!

O senhor Araújo. De seu uma pasta, um fato, uma lata de grão.

Uma filha, que escrevera na secretária, que era de madeira e não uma pessoa. A pessoa que era mãe da filha, vestia saias verdes.

Ele era, obviamente do sporting.

O amor ao clube, dava-lhe pele de galinha, e outras mudanças no corpo.

Depois fez-se velho, deu-se conta, deu, mas muito de vez em quando. 

Tinha um sobrinho, ajudou o sobrinho, mas nunca se decidiu a gostar dele. Não soube se o sobrinho o apreciava ou não. Não soube se era apreciável. Era leal, apesar de nunca ter percebido que quando fez a filha, violou a mulher de saia verde.

Ela final até gostava dele. Ainda assim, aquilo tinha sido uma violação.

Araújo era do sporting, mas as suas escovas de dentes, nenhuma era verde. E tinha muitas. Para os dentes, para a língua. Para o pequeno almoço, para o almoço, para o jantar.

Deixa-nos a pensar o que é a vida e se temos uma boa higiene oral.

 

Reflexões sobre o Testamento do Sr. Napumoceno de Araújo, de Germano de Almeida.

O quarto é branco. Bem branco. Armários, janelas, paredes. Por isso a cama é tão escura, de uma madeira grossa, oriental, colada com força por algum alemão que come muita proteína. Sim quase ao contrário do que costuma ser. A mesa de noite é de madeira também, outra madeira, adocicada e com nome de fruto. Para ler, um candeeiro com cara de estetoscópio. A luz cai na página e cega um pouco, ela as vezes acha que são as palavras. 

É difícil saber ao certo, sobre as palavras apareceram umas asas, de mosca. Pequenina e rápida, dessas de casa de banho, ela pensou. A mosquita, dessas de casa de banho, no quarto voando perto da luz. Vai-se queimar, talvez. Pousou na sombra enquanto ela lia. Voltou para a lâmpada quente quando as palavras sossegaram. Inquietou-se. Fugia à metáfora, a mosquita, e ela dormiu inquieta.

Os dois gatos, um branco e outro preto, estendidos ao sol, as portadas azuis abertas e os vizinhos chineses descarregando o camião branco com letras vermelhas, que eu não sabia o que significavam e pensei em copiar e perguntar depois, mas não tinha nada em que escrever, nem caneta, nem lápis, só uma afiadeira na carteira, guardava sempre alguma por lá, no bolso pequeno, uma afiadeira e as chaves, a da casa nova e a desta que ainda tinha porta-chaves: um quarto amarelo e uma cama azul, o quarto do Van Gogh que seria um bom nome para o gato preto que tinha uma orelha ratada, comida por um picotado qualquer, mas que acabara por se chamar Fifico porque era o nome que o meu filho gostava, Fifico, e a outra Fofuca, o gato preto, o gato branco, uma família de cinco, nove orelhas normais e uma a meias.

 

A rua caía para a direita, cheia de paralelipípedos desfocando, desfocando, e o centro da imagem escorria pelo ralo grosso da sarjeta oxidada, a mão fria, o calo magoado de segurar o lápis que transcrevia as linhas torcidas do edifício arte nova, subiu mansa até à orelha, furou o cabelo húmido e teso, preso num elástico tão forte que fazia a cabeça doer um pouco, os dedos procuraram a haste e o sangue voltou às pontas cansadas, às unhas moles, às peles rebeldes de manicure, a haste estava ali, hesitante, entre o rosto, o cabelo, a orelha e os dedos empurraram a rua de volta, para fora da sarjeta procurando os postos de luz que em breve se acenderia, ao céu escuro carregado de urgências de chuva e os paralelípipedos ficaram claros, recortados e perfeitos de arestas, e pude voltar a desenhar.